Sus diminutos dedos estaban apoyados contra su mejilla.
Tenía la nariz de Emily.
Sus largas pestañas oscuras.
Y el mismo pequeño hoyuelo en la barbilla.
«No», susurré.
Daniel frunció el ceño.
«¿Qué?»
«No voy a abandonarla».
«Mamá, tienes sesenta y tres años. No puedes criar a un bebé».
«Entonces aprenderé».
Me miró fijamente durante varios segundos.
Finalmente, tomó su abrigo.
«Está bien. Pero no vuelvas a pedirme que sea su padre».
Aquella fue la última vez que vi a mi hijo durante siete años.
Llamé a la niña Lily, tal como Emily había deseado.
Los primeros años fueron difíciles.
Tenía artritis, una pequeña pensión y una casa que necesitaba reparaciones.
Vendí mis joyas de boda para comprar una cuna.
Por las noches limpiaba oficinas mientras mi vecina cuidaba de Lily.
A veces lloraba en silencio después de acostarla.
