Continuamos viendo fragmentos de los años siguientes.
Cumpleaños.
Parques.
Helados derritiéndose sobre pequeñas manos.
Julian enseñándole a montar en bicicleta.
Nora dormida en su sofá.
Julian leyendo cuentos.
En uno de los vídeos, mi hijo miró directamente a la cámara.
—Mamá, sé lo que probablemente estás pensando. ¿Por qué acepté esto?
Hizo
una pausa.
—Porque ser padre no consiste en conseguir que una niña lleve tu apellido. Consiste en estar cuando te necesita.
Sentí que algo dentro de mí empezaba a cambiar.
Seguía enfadada.
Seguía sintiéndome traicionada.
Pero por primera vez estaba viendo los cinco años que había perdido.
Entonces abrimos el último archivo.
La fecha correspondía a la noche anterior a la operación.
Julian estaba sentado en una habitación de hospital.
Llevaba la misma bata azul de la fotografía.
Respiró profundamente antes de comenzar.
