No se trata de divertirse. No se trata de que podamos encontrar una solución. Simplemente, el problema está sobre la mesa, frente a mí, para que yo lo resuelva.
No fui al museo.
Dos. En agosto de 2024 me dio un tirón en la espalda. No fue grave —había levantado mal un saco de mantillo— pero lo suficiente como para estar tumbado dos días.
Y al tercer día dije que no creía poder preparar la cena esa noche.
Y mi hijo —mi hijo Daniel, que tiene cuarenta y cuatro años— suspiró. Audiblemente. Y dijo:
“Mamá. Te pedimos que nos ayudes con la cena. No es mucho.”
Ayudar con. Como si las cuatro noches a la semana hubiera sido yo ayudando a otra persona con su tarea.
Tres. En febrero del año pasado me compré un abrigo. Uno de verdad, de lana, por ciento cuarenta dólares en una tienda del centro comercial, que es más de lo que jamás había gastado en un abrigo en mi vida.
