Desperté con la mejilla pegada a la arena de un callejón junto a una zona comercial cerrada. Al respirar, mis costillas se rebelaron con fuerza. Un jarabe espeso y tibio me empapó las pestañas: carmesí coagulado, con un fuerte olor a cobre y lluvia húmeda. Apoyé las palmas temblorosas contra el suelo y me di cuenta de que solo llevaba una camisola desgarrada, con los pies descalzos cubiertos de mugre y barro seco. Me habían arrebatado el bolso, la identificación, el abrigo, el teléfono; todo lo que me conectaba con la civilización.
Por un instante de confusión, mi mente aturdida intentó imaginar a un asaltante de coches o a un depredador desconocido acechando en la oscuridad. Pero la memoria es una archivista implacable. La neblina se disipó, revelando la brutal escena de horas antes: la reluciente isla de cuarzo de la cocina, la furia animal que contorsionaba el rostro de mi madre mientras me golpeaba repetidamente, el sonido de mi cráneo rebotando contra el parqué y la mano cuidada de mi hermana menor sosteniendo un iPhone, inclinando la lente para capturar mi desmoronamiento.
Brainberries
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