«Lo siento».
«Nunca debí echarte».
«Debería haberte protegido».
En cambio, dijo:
—Me debes más respeto que esto.
Retiré la mano del interfono.
Entonces, recordé algo.
Doce años atrás, estuve bajo la lluvia, frente a un supermercado, viéndola marcharse en su coche.
Recordé cuánto deseé, con desesperación, que diera la vuelta.
No lo hizo.
Volví a pulsar el botón.
—Tienen que irse.
Mamá parpadeó.
—¿Cómo dices?
—Esta es una propiedad privada. No tienen permiso para entrar. Llévense su camioneta y váyanse.
Mallory soltó una carcajada de incredulidad.
—No hablarás en serio.
—Lo digo muy en serio. Su rostro se enrojeció.
—¡Tienes una casa enorme! ¡Tienes un negocio! ¡Tenemos tres hijos!
—Y construí esta vida sin su ayuda.
A mamá se le quedó la boca abierta.
Luego se recuperó y soltó la frase que probablemente había ensayado durante el trayecto.
