Durante la hora siguiente, ignoré las llamadas insistentes.
A las 4:37 p. m., Rebecca, la encargada de la oficina, llamó a la puerta.
—Paige, hay una mujer en recepción que pregunta por ti.
—¿Quién es?
—Tu madre.
Me quedé mirándola fijamente.
—¿Cómo ha entrado en la propiedad?
—Ha venido por la entrada de empleados justo cuando salía el repartidor. El personal de seguridad la ha interceptado antes de que llegara al edificio.
Me levanté.
—Por favor, pídele que espere fuera de la oficina. Hablaré con ella allí.
Rebecca dudó.
—¿Quieres que llame a la policía?
—Todavía no. Solo asegúrate de que las puertas permanezcan cerradas.
Cuando llegué a la zona de recepción, mamá estaba de pie junto a la entrada acristalada, sosteniendo un sobre grueso.
Su expresión había cambiado.
Ya no parecía enfadada.
Parecía herida.
Era la expresión que había perfeccionado siempre que quería que otra persona se sintiera culpable.
