Durante meses, viví a base de fideos instantáneos y dormí dondequiera que pudiera encontrar refugio.
Con el tiempo, alquilé una habitación minúscula encima de una lavandería.
El techo se filtraba cada vez que llovía y la ventana daba a una pared de
ladrillos, pero tenía una llave.
Aquella primera noche, cerré la puerta con llave tres veces.
Luego me senté en el suelo y lloré hasta el amanecer.
No lloraba porque mi vida fuera difícil.
Lloraba porque, por primera vez desde que tenía diecinueve años, nadie podía echarme de mi propia habitación.
Nunca llamé a mi madre.
Nunca me puse en contacto con Mallory.
Ellas tampoco se pusieron en contacto conmigo.
Más tarde supe que mamá les había contado a nuestros parientes que me había vuelto egoísta y que había abandonado a mi hermana, que estaba embarazada.
