Ella se reía con esa risa suave que tanto me gustaba.
Cuando murió papá, me prometí a mí misma que nunca dejaría que se sintiera sola.
Tenía setenta años, era viuda y yo era lo único que le quedaba.
Nunca hubo secretos entre nosotras.
Ni uno solo.
Cuando murió papá, me prometí a mí misma que nunca dejaría que se sintiera sola.
Eso fue lo que hizo que esos tres meses fueran tan insoportables.
Todo empezó un sábado cualquiera.
Me pasé por su casa sin avisar, con los brazos llenos de sus galletas de limón favoritas.
En cuanto me vio, algo cambió en su expresión.
“Oh. No te esperaba hoy”.
Me pasé por allí sin avisar
“¿Desde cuándo necesito cita previa?”, le dije en tono de broma.
No se rio.
Tomó el móvil de la encimera y se apresuró hacia las escaleras.
