Luchaba por esa parte de mí que Richard me había enseñado a creer que tenía derecho a tomar lo que quisiera.
Arthur abrió el segundo juego de platos.
Mi historial médico.
El primer informe tenía nueve años.
“Costillas magulladas por una caída por las escaleras.”
No me caí.
Otro dijo:
“Una laceración causada por un golpe accidental contra el borde de un mueble.”
Tampoco fue un accidente.
Hubo fracturas menores, puntos de sutura, hematomas extensos e informes de urgencias repletos de historias
complicadas y desesperadas que yo misma me inventé.
Mentí todas las veces para proteger a Richard.
Porque cada vez que se le pasaba el enfado, sabía exactamente qué decirme:
“Tú me obligaste a hacer esto.”
“Nunca quise hacerte daño.”
“Si se lo cuentas a alguien, tu familia finalmente comprenderá el problema que realmente eres.”
“¿De verdad quieres arruinarnos la vida por una mala noche?”
