nuestras cuentas durante un año. Quizás dos. Podría arreglar el techo que goteaba sobre la cama de Ellie cada vez que llovía. Podría pagar mis pastillas para la presión arterial y para el corazón sin tener que elegir entre ellas y sus zapatos nuevos.
Por un vergonzoso segundo, imaginé quedármelo.
Solo un segundo. Lo vi con total claridad. Metí el dinero en el bolsillo del abrigo. Salí al estacionamiento. Conduje hasta la casa de empeños en Sedalia el lunes. Un techo nuevo. Zapatos nuevos. Un refrigerador lleno.
Nadie lo sabría jamás.
Entonces Ellie me miró con sus serios ojos marrones. Los ojos de su madre.
—¿Crees que alguien está llorando porque lo ha perdido? —preguntó.
Tragué saliva con dificultad.
—Vamos a averiguarlo, cariño —dije.
Mi nombre es Nora Whitfield.
Tengo setenta años. He estado criando a mi nieta, Ellie, yo sola desde que perdimos a sus padres hace tres años.
