Mi hija. No es mi nombre, no es “hija”, solo una pretensión.
—¡Para, Liza! La estás asustando. ¿Qué haces aquí?
Todos hablaban a la vez, pero nadie se movía. Liza se quedó allí un momento más antes de que finalmente pareciera darse cuenta de que nadie la ayudaría a alejarme de papá.
“Pero soy su madre”, dijo con voz débil.
“Tú me diste a luz, Liza”. Me hice a un lado y tomé la mano de papá. “Pero él fue quien se quedó. Él fue quien me amó y me cuidó”.
La multitud estalló en aplausos.
El rostro de mi madre palideció, y fue entonces cuando reveló la verdadera razón por la que había venido a buscarme ese día.
Nadie la ayudaría a alejarme de papá.
“¡No lo entiendes!”. Las lágrimas corrían por su rostro. “Me estoy muriendo”.
