—Entonces ha elegido mal de siglo.
Mark se llevó una mano a la frente.
—Emma, basta.
—No.
Lo miré.
—Llevo seis años escuchando “basta” cada vez que intento defenderme.
Caminé hacia la puerta.
—Hoy no.
La policía llegó veinte minutos después.
Beatrice cambió de personalidad en cuanto vio los uniformes.
La mujer que un minuto antes gritaba empezó a hablar con voz débil.
—Todo es un malentendido familiar.
Uno de los agentes preguntó:
—¿Quién retiró la cerradura?
Silencio.
Mark señaló ligeramente a su madre.
Ella lo fulminó con la mirada.
—Yo le pedí a mi hijo que lo hiciera.
Por qué?
—Porque esa habitación escondía algo mío.
—¿Qué?
—Un brazalete de oro.
—¿Lo encontró?
—No.
—¿Tenía pruebas de que estuviera allí?
Beatrice titubeó.
—Ella me lo robó.
El agente me miró.
—¿Tiene usted el brazalete?
—No.
—¿Autoriza que revisemos sus pertenencias?
