También tenía mensajes con mi padre.
Una conversación de hacía tres semanas:
Papá: No gastes tanto en mí.
Yo: No discutas. El especialista tiene cita en diciembre y ya tengo casi todo reservado.
El agente asintió.
Beatrice seguía sin moverse.
—Señora.
Finalmente abrió el bolso.
Sacó varios sobres.
Uno contenía mi dinero.
Lo reconocí.
Yo misma había separado los billetes en fajos pequeños.
El agente contó.
Faltaban cuatrocientos dólares.
—¿Dónde está el resto?
Beatrice se puso nerviosa.
—Gasté algo.
—¿En qué?
—Cosas.
—¿Qué cosas?
—¡Soy una anciana! ¿No puedo gastar dinero?
El policía la miró.
—Puede gastar el suyo.
Mark cerró los ojos.
Por primera vez parecía comprender que la situación no iba a
desaparecer si se hacía pequeño.
—Mamá —murmuró—. ¿Qué compraste?
Ella lo miró con odio.
—¿Ahora tú también me interrogas?
