Intentó caminar
hacia la puerta.
La cremallera, vieja, se enganchó.
La bolsa cayó.
Se abrió.
Ropa.
Una caja de medicamentos.
Varias bolsas pequeñas.
Y una caja roja.
Rodó por el suelo.
Se abrió al golpear la pata de una silla.
Algo dorado salió disparado.
El brazalete.
Nadie habló.
No hizo falta.
Mark lo miró.
Después miró a su madre.
Beatrice parecía haber dejado de respirar.
Me agaché.
No lo toqué.
—¿Ese es?
Mark susurró:
—Sí.
La cara de su madre se deformó.
—Yo…
—¿Ese es el brazalete?
—Debí meterlo ahí sin acordarme.
—¿Y me acusó de robarlo?
—Pensé que…
—¿Y desmontó mi puerta?
—Fue un error.
—¿Y tomó mi dinero?
—¡Eso no tiene nada que ver!
—Tiene todo que ver.
Mark se puso de pie.
—Mamá.
Ella lo miró.
—¿Lo hiciste a propósito?
—¿Qué?
—Con Hannah.
—No.
—Con Claire.
—No.
—¿Y ahora con Emma?
—¡Claro que no!
