—¿Y?
—Me acusó de cogerlo.
Nos miramos.
Yo casi reí.
No porque fuera gracioso.
Porque era demasiado predecible.
Dos horas después apareció el broche en un bolsillo de la propia chaqueta de Beatrice.
La prima le pidió que se fuera.
Mark no fue a buscarla.
Pagó un mes en una residencia temporal.
Cuando su madre lo llamó gritando, él respondió:
—No puedes vivir en mi casa.
Yo estaba junto a él.
Beatrice gritó algo tan fuerte que pude escucharlo desde el otro lado.
Mark cerró los ojos.
—No, mamá.
Pausa.
—No es Emma.
Otra pausa.
—Soy yo.
Lo miré.
Él continuó:
—No puedo seguir culpando a mis esposas, mis cuñadas o a todo el mundo porque tú te enfades cuando alguien te pone límites.
Silencio.
—Te ayudaré económicamente dentro de mis posibilidades.
Otra pausa.
—Pero no volverás a vivir con nosotros.
Colgó.
Sus manos temblaban.
