—Ese dinero era para el tratamiento de mi padre.
Mark se quedó callado.
Beatrice tomó otra cereza.
Después sonrió.
Una sonrisa lenta.
Provocadora.
El dinero ya está conmigo. ¿Qué vas a hacer?
Miré a mi marido.
Durante seis años había pagado cuotas del coche.
Deudas de sus tarjetas.
Parte de su préstamo estudiantil.
Él gastaba prácticamente todo su
salario cada mes.
La entrada de aquella casa la habían pagado mis padres.
La escritura estaba únicamente a mi nombre.
Y los cuatro mil dólares los había ahorrado durante ocho meses para llevar a mi padre a un especialista.
Apreté las llaves dentro del puño.
Mark se acercó.
—Te los devolveré.
—¿Con qué?
Abrió la boca.
No salió ninguna respuesta.
Saqué el teléfono.
Busqué un contacto.
Y marqué.
—¿A quién llamas? —preguntó.
Lo miré.
—A la policía.
La sonrisa de mi suegra desapareció.
