Luego revisé mis cámaras de seguridad.
Las había instalado seis meses antes, tras el robo de un paquete en la cuadra. Se trataba de una sola cámara que cubría la entrada y el jardín delantero, de la que prácticamente me había olvidado, salvo como una vaga medida disuasoria. Ahora reviso las grabaciones con la atención concentrada de alguien que de repente le da un propósito muy específico a algo que antes solo tenía por precaución.
La hora indicada era las 6:17 de la mañana.
Sheldon salió por la puerta principal. Miró a izquierda, luego a derecha, como cuando uno quiere saber si alguien lo observa; no era la mirada casual de quien comprueba si hay tráfico, sino la mirada atenta de quien busca testigos. Subió a la camioneta. Salió marcha atrás de su propia entrada, que estaba vacía y accesible. Cruzó mi bordillo, pasó por encima de mi macizo de flores y aparcó en medio de mi césped. Bajó. Miró directamente a mi ventana. Sonrió.
