Me quedé mirándolo más tiempo del que me gustaría admitir. La tentación fue inmediata.
Conectar los puntos.
Hacer que el suceso desagradable que acababa de ocurrir explicara aquello que, sin respuesta, me había estado inquietando durante semanas.
Pero eso no eran pruebas.
Era la emoción intentando completar un patrón antes de que los hechos estuvieran claros.
Mi trabajo me había enseñado a actuar de otra
forma.
Primero, preservar.
Separar los hechos de las suposiciones.
Establecer una cronología antes de elaborar una teoría.
Resultaba extraño lo diferentes que se sentían esos principios cuando la persona en cuestión era mi propio padre.
En el trabajo, una transferencia sospechosa no era más que una línea en una pantalla.
En casa, estaba vinculada al hombre que acababa de agarrarme por el cuello porque me negaba a vender la vivienda que tanto me había costado comprar tras cuatro años de esfuerzo.
