“Conducía de regreso a casa con mi hija”.
“Mi madre”, dijo Rebecca.
“Había llovido intensamente durante días.
El río se había desbordado sobre el puente Miller.
El coche patinó sobre el agua. Rompió la barrera de seguridad y rodó por el terraplén hasta quedar a mitad de camino.
No podía abrir la puerta del conductor. Mi niña lloraba. Entonces, alguien empezó a bajar hacia nosotras. Llevaba un esmoquin”.
Ya lo sabía.
Incluso antes de que ella pronunciara su nombre.
Una sonrisa se abrió paso entre mis lágrimas.
Claro que sí.
“No dejaba de pedir disculpas. Eso es lo que más recuerdo. Repetía una y otra vez… ‘Lo siento… alguien me espera’”.
Me cubrí la boca con las manos mientras Rebecca seguía leyendo.
“Rompió la ventanilla. Me ayudó a salir. Luego miró hacia el interior del coche.
Mi hija seguía dentro. Dijo… ‘Un minuto más’”.
