Nunca me casé ni bailé con otro hombre después de que mi novio del instituto desapareciera la noche del baile de graduación en 1985; la semana pasada, una niña pequeña me entregó el boutonnière que él llevaba aquella noche.

El fotógrafo intentó enderezarla tres veces. En cada ocasión, Michael volvía a torcerla sin querer.

Para cuando llegó el cuarto intento, yo me reía tanto que no podía quedarme quieta.

De todos modos, las fotos quedaron perfectas.

Nos veíamos felices.

Cuando la banda anunció la última canción lenta, Michael me buscó antes de que nadie más pudiera invitarme a bailar.

Me rodeó la cintura con un brazo. La otra mano descansaba suavemente sobre mi espalda.

Durante un rato, ninguno de los dos dijo nada.

Apoyé la cabeza en su hombro.

—Si no me sueltas… —sonreí—… nos perderemos la graduación.

Él rio suavemente.

—He esperado tres años para bailar así contigo. —Me miró a los ojos—. Cinco minutos más no harán daño.

La canción terminó demasiado pronto.

Nos quedamos allí unos segundos más mientras todos a nuestro alrededor recogían sus chaquetas y cámaras.