Clive Brennan levantó la cara cuando oyó nuestros pasos.
No estaba solo.
A su espalda, sin tocarle, con la correa de metal brillando bajo la farola, estaba Mónica.
Mónica no sonreía. Llevaba el abrigo abrochado hasta el cuello y la correa de metal en la muñeca, la copia del reloj de mi padre golpeándole el hueso cada vez que apretaba el maletín de Clive sin llegar a quitárselo. Bajo la farola parecía más delgada que en el césped. También parecía dueña del lugar.
—No te acerques —me dijo—. Si vine, es para que este hombre no invente una novela.
Adele levantó una mano.
—Usted no debe estar aquí. Hay una denuncia de por medio. Si habla con mi clienta, lo hará en un sitio con testigo oficial, no en una esquina.
—Entonces que el testigo salga —respondió Mónica—. Clive me llamó llorando. Dijo que iban a hacerlo responsable de una muerte que no ocurrió. Alguien tenía que impedir que firmara otra locura.
