—Ayer se movieron las acciones. Hay un comprador. Hay un consentimiento.
Adele se puso de pie.
—No hay ningún consentimiento de mi clienta.
Trevor sacó un documento del portafolio y lo deslizó por la mesa, despacio, como había deslizado otras cosas en nuestra cocina cuando quería que yo firmara entre dos platos. El papel llegó hasta mis manos. Arriba, Buckeye Medical Supply. En el medio, una cesión de las acciones del fideicomiso. Abajo, mi nombre. Mi firma. Una firma que se parecía a la mía lo suficiente para haber engañado a un jurado una vez.
Miré la fecha.
Irene Solano también la miró. Pidió silencio con dos dedos porque alguien en la parte pública, Opal, había dicho mi nombre en voz alta.
La fecha era la del día en que yo entré en prisión. El día del ingreso. El día en que me quitaron el reloj que ya no estaba, los cordones y el derecho a tener una pluma sin que alguien la contara al devolverla.
