Mónica estaba a tres pasos, buscando la salida, la muñeca desnuda cruzada sobre el abrigo. Oyó su nombre en la frase de Marjorie y se detuvo.
—No quiero herencias de un video —dijo.
—No es solo una herencia —respondió Marjorie.
Abrió la carpeta. La hoja era de cuaderno, la letra de mi padre, inclinada por el cansancio. Alcancé a leer mi nombre y el de Mónica, y una condición en una sola línea, escrita más fuerte que el resto: si decía la verdad antes de que terminara la revisión, no se quedaría fuera de lo que la sangre le debía; si callaba, el silencio sería su parte entera.
Mónica leyó por encima de mi hombro. El pasillo olía a abrigo mojado. Trevor, más lejos, la llamó. Evelyn también. Ella no se movió hacia ellos ni hacia mí.
