Samuel apoyó una mano en el respaldo de una silla.
—Si tiene una reclamación civil, la presentará por escrito a mi despacho. No en una cámara.
Thomas sonrió.
—El escrito ya existe. Lo que no existe, porque Nile lo escondió, es la prueba
que a mí me conviene. Por eso estoy aquí. Tú encontraste la caja. No finjas lo contrario. Vi tu cara en la ventana antes de bajar del coche. Quiero la cartera, el libro que la acompaña y la página donde Nile reconoció lo que me debía.
—Nile escribió que conservaba pruebas de lo que usted hizo —dije—. No de una deuda suya.
Por primera vez, la sonrisa de Thomas se tensó.
—Entonces lee hasta el final, Eleanor. Y cuando tu hijo llegue, pregúntale qué firmó a los diecisiete años en mi oficina, un sábado, creyendo que era un permiso para pasar el verano entre los planos. Pregúntale también por qué Laurelai guardaba una prueba de ADN junto a los planos de demolición. La gente no guarda un papel así por nostalgia.
