Mi padre guardó silencio.
—Pensé que podía soportarlo.
—Ahora no tienes que soportar nada sola.
Una hora después llegó una detective.
Mi padre se levantó para marcharse.
—Puedes quedarte —le dije.
Negó con la cabeza.
—No.
Me sorprendió.
—¿Por qué?
—Porque esto no debe convertirse en “el presidente del Tribunal Supremo contra tu marido”.
Se inclinó y me besó la frente.
—Soy tu padre. Pero las autoridades correspondientes harán su trabajo sin instrucciones mías.
Aquello era exactamente lo que David jamás habría entendido.
El poder no significaba poder hacer cualquier cosa.
También significaba saber cuándo no intervenir.
Conté todo.
La cena.
Los insultos.
La caída.
El teléfono roto.
La negativa de David a pedir ayuda.
Las amenazas.
Cuando terminé, la detective cerró su libreta.
—¿Había testigos?
—Más de veinte personas.
—¿Cámaras?
Pensé.
—David tiene cámaras interiores.
