—¡No es justo! —exclamó Elaine—. ¡Mamá también era nuestra madre!
La miré.
—Lo sé.
—Entonces, ¿por qué te lo dejó todo a ti?
Guardé silencio un momento.
Luego dije:
—No estoy segura de que realmente quieran escuchar la respuesta.
Robert soltó una carcajada desdeñosa.
—Queremos saber cómo la convenciste.
Sentí que algo se quebraba dentro de mí.
No era ira.
Tampoco resentimiento.
Era, simplemente, la última necesidad —persistente— de explicarme
ante personas que jamás me preguntaron cómo me sentía o cómo estaba sobrellevando la situación.
Me puse de pie.
—Durante doce años, su madre vivió en esta casa. Cada mañana, le preparaba el desayuno.
Cada noche, la ayudaba a acostarse. Cuando lloraba de dolor, yo estaba a su lado. Cuando no recordaba qué día era, se lo recordaba con paciencia.
