Brandon se quedó callado.
Danny continuó:
—No necesito que te guste cómo soy. Pero no tienes que ser desagradable.
El chico bajó la mirada.
—Vale. Perdón.
Danny lo observó unos segundos.
—Está bien. Pero no vuelvas a hacerlo.
Brandon se marchó.
Yo miré a mi amigo.
—Estoy orgullosa de ti.
Danny sonrió.
—Yo también estoy orgulloso de mí.
Y tenía toda la razón.
- La conversación que mi madre llevaba dieciocho años evitando
A las diez y media salí un momento al jardín exterior del colegio.
Mi madre me había enviado un mensaje:
Cuando puedas, necesito hablar contigo.
La llamé.
—Mamá, ¿qué ocurre?
—Estoy en el aparcamiento.
Salí y la encontré sentada en su coche.
Tenía la carta de Marianne sobre las piernas.
—¿Estás bien?
—Sí. Solo quería decirte algo.
Me senté junto a ella.
—Dime.
Lorraine miró hacia el edificio.—Cuando Danny entró en nuestra casa esta tarde, no me quedé pálida solamente porque me recordó a Marianne.
Fruncí el ceño.
—¿Entonces?
—Porque llevaba la misma flor azul que su madre me regaló el día que nos despedimos.
Se quedó mirando la flor que había quedado sobre el asiento.
—Marianne tenía una pequeña caja con varias de esas flores secas. Decía que el azul le recordaba al cielo que veía desde la ventana del hospital.
Me emocioné.
—¿Y Danny sabe eso?
—No. Quiero contárselo algún día.
Mi madre tomó mis manos.
—Pero hay algo más que quiero que entiendas.
—¿Qué?
—Durante muchos años pensé que, si volvía a acercarme a Danny, tendría que explicarle por qué había desaparecido de su vida. Me daba vergüenza. Me convencí de que era mejor mantenerme al margen.
