—Tenía miedo, Alexander. No sabía quién controlaba tus comunicaciones ni cuánto poder tenía tu madre sobre los abogados.
Me senté junto a ella.
—Deberías haberme buscado.
Sylvia me miró con una tristeza insoportable.
—Lo hice.
Aquellas dos palabras me rompieron.
—Te envié cartas. Intenté llamarte. Fui a tu oficina. Siempre me dijeron que no querías verme.
Cerré los ojos.
Durante siete meses había creído que Sylvia había desaparecido voluntariamente.
Ahora comenzaba a comprender que alguien había construido un muro entre nosotros.
Entonces una enfermera entró.
—Señor Montgomery, los bebés están estables. Si desean, pueden visitarlos unos minutos.
Miré a Sylvia.
Ella sonrió entre lágrimas.
—Ve a conocerlos.
La unidad neonatal estaba iluminada por luces suaves.
Dos incubadoras permanecían una junto a la otra.Dentro descansaban mis hijos.
Tan pequeños.
Tan frágiles.
Sentí que el mundo entero se detenía.
