—Audrey… —murmuró Preston—. ¿Quiénes
son esos niños?
Me levanté lentamente.
Oliver seguía aferrado a mi mano.
—Mis hijos.
Preston parpadeó.
—¿Tus hijos?
—Sí.
Su mirada pasó de Oliver a Olivia.
Después regresó a mí.
—Pero… tienen…
—Tres años —respondí tranquilamente.
El rostro de Preston perdió todo el color.
Habíamos firmado nuestro divorcio casi cuatro años atrás.
Y aquellos niños tenían exactamente tres años y dos meses.
—Eso es imposible —susurró.
Brielle lo miró.
—Preston, ¿qué ocurre?
Él no respondió.
Seguía observando a Oliver.
Mi hijo tenía sus mismos ojos grises.
La misma forma de la nariz.
Incluso aquel pequeño hoyuelo que aparecía cuando sonreía.
Preston dejó lentamente la copa sobre una mesa.
—Audrey, tenemos que hablar.
Negué.
—No. Tú ya dijiste todo lo que querías decir delante de tus invitados.
Cynthia se acercó temblando.
