Un hombre mayor, con una chaqueta de mantenimiento, llevaba un llavero y una bolsa de papel con herramientas.
Su barba era blanca, sus hombros aún anchos, sus ojos penetrantes, como los de los hombres que habían pasado años manteniendo los edificios en funcionamiento después de que todos los demás se hubieran dado por vencidos.
En la etiqueta de la chaqueta ponía Barnes.
repente, preguntó si alguna vez había conocido a una chica llamada Victoria Hayes que había asistido a la escuela años atrás.
Señor.
Barnes lo miró fijamente por un momento, luego a la cerca y después volvió a mirar a Isaías.
—¿La niña de los lazos rojos? —preguntó.
Isaías olvidó cómo respirar.
¿Te acuerdas de ella?
Barnes soltó una risa ronca.
«Es difícil no recordar a un niño que compartía el almuerzo con ese chico blanco y flacucho al que todos fingían no ver». Cambió la bolsa de papel a una mano.
