de entrada. A través del vaso, los comensales también comenzaban a darse cuenta. Cabezas giradas. Las conversaciones cayeron. El tipo de silencio que solo existe en habitaciones caras, donde la gente piensa que está viendo un inconveniente menor hasta que se dan cuenta de que están a punto de presenciar un cambio de poder, comenzó a extenderse de una mesa a otra.
Marcos te llevó adentro.
El aire acondicionado golpeó su piel primero, luego el olor a mantequilla, vino, trufa, madera pulida y dinero. Los candelabros brillaban por encima. Los
manteles blancos se extendían por el comedor como páginas intactas. En algún lugar cerca de la parte de atrás, un pianista todavía estaba tocando, aunque su melodía vaciló cuando se dio cuenta de que la mitad de la habitación había dejado de prestar atención a sus platos.
Estela ya estaba de pie.
