Fotografías.
Una intención que otros no habían terminado de cumplir.
Jack murió antes de poder sostener aquella foto.
Eso fue lo más injusto de todo.
Pero sus hijas sí podían.
Dos meses después nació nuestra segunda hija.
La llamé Evelyn como segundo nombre.
No porque quisiera convertir el pasado en algo perfecto.
No sabía toda la historia de la madre de Jack.
Probablemente nunca la sabría.
Lo hice porque había una línea clara entre una mujer que intentó proteger a su hijo décadas atrás y un hombre que, enfermo y asustado, intentó hacer lo mismo con sus propias hijas.
Jack cometió errores.
Debió contarme antes.
Debió dejarme decidir cuánto miedo podía soportar.
Debió confiar en que éramos compañeros incluso cuando la respuesta todavía era incierta.
Nunca dejé de pensar eso.
Pero también comprendí por qué Mara llevaba una carpeta cada vez que lo visitaba.
