la silla junto a mí. Colocó un sobre en mi regazo. Era amarillo y estaba cerrado con un pequeño trozo de cinta adhesiva.
—En realidad, su marido sí le dejó
algo.
Fruncí el ceño.
—Walter me dejó esto —dijo Bennett—. Pidió que lo leyera aquí, a solas, justo después de la lectura del testamento. Fue muy claro al respecto.
—Lo sé. Léelo. Lo pensó bien cuando aún estaba en pleno uso de sus facultades. Quiero que recuerdes eso.
Rompí la cinta con la uña del pulgar. Era la letra de
Walter. Esa caligrafía cuidadosa que había visto en las listas de la compra durante casi siete décadas.
«Eleanor, amor mío», comenzaba. “Si estás leyendo esto, es porque todos creen ahora que no te dejé nada. Eso es exactamente lo que necesitaba que todos creyeran”.
Contuve la respiración un instante y seguí leyendo.
