Tres años después de mi divorcio, le pedí a mi hombre de confianza que averiguara cómo le iba a mi exmujer. Pensé que volvería con una dirección o, quizá, con algún dato sobre su trabajo. Pero exactamente una hora después, Raymond irrumpió en mi despacho, dejó caer una fotografía sobre mi escritorio y susurró: «Jefe… Savannah tiene gemelos».

—¿Qué has descubierto exactamente sobre su situación? —pregunté finalmente.

Me miró a través de la tenue luz del vehículo.

—Vive en una zona histórica de Grand Avenue. Es una pequeña casa adosada de ladrillo. Además, trabaja tres días a la semana en un centro de acogida infantil del barrio, cerca del río.

—¿Y el hombre?

—Se llama Lucas Bennett. Tiene treinta y ocho años y es pediatra

en el hospital infantil de la zona.

Volví la mirada hacia la lluvia.

—Su marido —murmuré.

—Eso es lo que aparece en los registros públicos —confirmó Raymond.

Aquellas palabras me golpearon con mucha más fuerza de la que estaba dispuesto a reconocer.

No tenía ningún derecho, ni legal ni moral, a sorprenderme.

Habían pasado tres años desde nuestra dolorosa separación. Yo había dejado marchar a Savannah sin renunciar ni un milímetro a mi orgullo ni cambiar una sola de mis prioridades empresariales.