Denise era la madre del mejor amigo de mi hijo de dieciséis años.
Nuestros chicos eran uña y carne desde la guardería.
“Es la misma historia cada semana”.
Durante dos meses, Nathan me había dado un beso en la mejilla todos los viernes, había tomado su mochila y me había dicho que se quedaría con Cole.
“Denise, ¿cuándo fue la última vez que viste a Nathan?”
“A principios de agosto, creo. ¿Y Cole?”
“Lo mismo”.
Ocho fines de semana de mentiras, desde principios de agosto hasta finales de septiembre.
Llamé a Nathan mientras Denise se quedaba al otro lado del teléfono fijo.
“Lo mismo”.
Directo al buzón de voz.
Otra vez.
Nada.
“¡Cole tampoco contesta!”, gritó Denise.
Abrí el último mensaje de Nathan.
“Mamá, Cole y yo pedimos pizza. No nos esperes despierta. Te quiero”.
