Abuela, no paro de pedir perdón, incluso cuando no sé qué he hecho.
La última línea era aún peor.
Me da miedo que, si me vieras ahora, no reconocerías a la chica que criaste.
Seguía escribiéndote cuando no podía decirle las cosas en voz alta a nadie más.
Doblé la carta por los pliegues de siempre y la volví a meter debajo de las recetas de la abuela.
***
A la mañana siguiente, fui en coche a casa de Elora con la caja de zapatos.
Abrió la puerta con su andador. Cuando vio lo que llevaba, bajó la mirada.
Doblé la carta por los pliegues de siempre.
“¿Pensabas que dejaría de quererte si lo supiera?”, le pregunté una vez que nos sentamos.
“Yo lo crié, Claudia. A veces me pregunto qué me perdí”.
“Sus decisiones no son las tuyas”.