Mamá se quedó mirando sus manos.
“No éramos felices”, susurró.
La miré directamente a los ojos.
“Yo tampoco lo era cuando limpiaba oficinas a medianoche. Pero aun así volvía a casa”.
Se echó a llorar.
Papá se inclinó hacia delante.
“Nunca quisimos que cargaras con todo eso, Rebecca”.
“Entonces, ¿por qué me lo dejaste a mí?”.
No respondió.
Les conté que habíamos perdido nuestra casa. Que dormíamos en el sofá y que teníamos que estirar 20 dólares para cinco días. Que Michael ayudaba a los más pequeños cuando él mismo aún era un niño.
Mamá me susurró que lo sentía mucho.
“¿Por qué no llamaste?”, le pregunté.
“Me daba vergüenza”.
“¿Durante 13 años?”
“Pensaba que me odiarías”.
“Me pasé años creyendo que habías muerto. Habría dado cualquier cosa solo por oír tu voz”.
