Me fui antes de que ninguno de los dos pudiera responder.
Michael me siguió hasta el automóvil.
Durante las primeras millas, no dijimos nada.
Entonces habló.
“Lo siento”.
Yo seguía mirando por la ventana.
“Tenía tantas ganas de recuperarlos”, siguió diciendo. “Pensaba que si dejaba de verlos, los volvería a perder”.
“Entiendo por qué, con 18 años, fuiste a esa cafetería”.
Me echó un vistazo.
“Pero ahora tienes 28 años, Michael. Has tenido diez años para contármelo”.
“Lo sé”.
“Me viste sufrir mientras sabías que estaban vivos”.
Se le quebró la voz.
“Tenía miedo de que me odiaras”.
“No te odio”.
Exhaló temblorosamente.
“Pero ya no confío en ti como antes”.
Asintió con la cabeza, aceptándolo.
Esa noche, llamé a los hermanos y organicé otra cena familiar.
Le pedí a Michael que viniera porque no quería revelar su secreto por él.
