No habían sufrido ningún daño. Tampoco habían perdido la memoria.
Simplemente se habían marchado.
Recordé aquellas primeras noches horribles, cuando Willa lloraba por mamá y yo no tenía ni idea de cómo consolarla.
“Toda esa gente buscándolos”, dije. “Todos esos meses que estuvimos esperando”.
“Lo sé”.
“No, Michael. No sabes lo que fue tener que decirles a siete niños que sus padres no iban a volver”.
Se le llenaron los ojos de lágrimas.
“Sé que debería habértelo dicho”.
“¿Por qué no lo hiciste?”.
“Porque prometieron que volverían”.
Me volví a sentar.
Michael me explicó que nuestros padres querían reconstruir primero su relación con él.
Dijeron que necesitaban tiempo antes de hablar con los más pequeños.
Él les había creído.
Tenía 18 años, todavía estaba de luto y, de repente, los padres que creía haber perdido estaban sentados frente a él.
