Su rostro se había puesto pálido. Seguía frotándose la parte posterior del cuello como si hubiera un nudo en él que no podía trabajar suelto.
“¿Qué pasó?” Pregunté.
“El equipo de limpieza encontró algo”. Sus ojos cayeron a una pequeña bolsa de plástico que sostenía, del tipo que usarías para mantener un recibo seco. “Estaba encajado detrás del cojín de la cabina. Casi se lo pierden”.
Él me lo aguantó.
Entonces no lo soltó.
“Lo siento por lo de anoche”, dijo. “Debería haber revisado las cámaras cuando me lo preguntaste. Y después de ver esto… “Se detuvo. Tragado. “Creo que necesitas ver esto”.
Él soltó la bolsa.
Dentro había un anillo de oro.
Por un segundo me olvidé de cómo respirar.
Sabía que sonaba como conoces tu propia letra. La banda delgada, rayada cerca de la ambientación de veintitrés años de platos y pomos de las puertas y la vida cotidiana. Tres diminutos diamantes rodeando una piedra azul pálido. Una punta de oro, doblada ligeramente hacia adentro, como lo había sido desde que la cogió en una manga de suéter hace años y nunca la hubo arreglada porque le gustaba, dijo, que tenía un poco de historia.
