«El doctor Evans era tu compañero de fraternidad en la universidad, Marcus», respondí mientras sacaba de mi bolso de cuero una gruesa carpeta de cartulina manila con sellos médicos oficiales. «Cuando me echaste a la calle hace cinco años sin nada a mi nombre, me sentí totalmente destrozada. Pero seis meses después, acudí al jefe de Endocrinología Reproductiva de Johns Hopkins, en Baltimore. Me hicieron análisis de sangre exhaustivos y pruebas genéticas. Los resultados fueron irrefutables. Mi fertilidad era perfecta».
Una oleada de asombro recorrió a los presentes. El padre de Marcus se levantó de la silla con el rostro oscurecido por la furia. «¿Qué estás insinuando, Clara?», exigió saber el anciano.
«No estoy insinuando nada. Estoy exponiendo hechos», continué, dando un paso…
…acercándome más al escenario. «Los verdaderos historiales médicos —aquellos que Marcus pagó al Dr. Evans cincuenta mil dólares por alterar— demostraban que yo nunca fui el problema. La infertilidad era totalmente de Marcus. Él padecía una azoospermia grave no obstructiva. Era completamente estéril».
