“Rowan estaba gravemente enfermo”.
“Esa no era la pregunta.”
Juntó las manos.
“Se estabilizó tras el traslado”.
Me aferré al borde de su escritorio.
“Me dijiste que había muerto.”
“Me dijeron que usted entendía la opción de acogimiento. Su madre dijo que ya se había hablado con la trabajadora social sobre el acogimiento privado”.
“¿A mi lado?”
Apartó la mirada.
Esa respuesta fue suficiente.
“Por mi madre”, dije. “¿Verdad?”
La voz de Watson se quebró.
“Lo enterramos.”
El doctor Jefferson tragó saliva.
“Tu madre organizó el funeral. Me dijeron que tú y Watson entendían que no habría velatorio”.
— ¿La familia? —pregunté—. ¿O ella?
No dijo nada.
Lo miré fijamente.
“¿Alguna vez me preguntaste, sin que mi madre estuviera presente, si quería que mi hijo fuera acogido por otra familia?”
El doctor Jefferson bajó la mirada.
“No.”
¿Le preguntaste a Watson?
“No.”
“Entonces nunca confirmaste el consentimiento”, dije. “Tenías la firma de una mujer afligida y la versión del dolor de mi madre”.
