Mariana escuchó sin interrumpir.
Cuando él terminó, ella preguntó:
—¿Qué quieres ahora?
—Una prueba de paternidad.
Mariana no pareció sorprendida.
—Acepto.
Alejandro respiró aliviado.
—Pero tengo condiciones.
—Las que quieras.
—Si resulta que Mateo es tu hijo, no vas a llegar de pronto con abogados queriendo cambiarle la vida. No vas a intentar llevártelo a tu casa porque tienes más dinero. No quiero camionetas llenas de juguetes ni promesas que después no puedas cumplir.
—No quiero quitarte a Mateo.
—El dinero y las influencias asustan cuando una ha criado sola durante siete años.
Alejandro la miró directamente.
—Entonces confía en mí solo el tiempo suficiente para que podamos saber la verdad.
Mariana aceptó.
Dos días después fueron a un laboratorio privado.
Mateo observó los hisopos con desconfianza.
—¿Por qué él también se tiene que hacer la prueba?
—Para un documento importante —respondió Mariana.
Alejandro sonrió.
—Yo vine para hacerte compañía.
—Ah… para que no me dé miedo.
Durante el regreso, Alejandro le explicó a Mariana que ya habían revisado las cámaras del centro comercial.
El florero estaba asegurado y, además, había sido colocado en un lugar que incumplía las normas de seguridad del local. Nadie le cobraría un peso.
Mariana cerró los ojos.
—Anoche calculé que tardaría más de cinco años en pagarlo.
—Ya no tienes que pensar en eso.
El resultado de la prueba llegaría en tres días.
El jueves por la tarde, Alejandro recibió un correo del laboratorio.
No quiso abrirlo en el celular.
Fue personalmente por el documento.
Se sentó dentro de su camioneta con el sobre cerrado entre las manos.
Pensó en Mateo.
En aquella ceja.
En sus siete años de vida.
En todo lo que podría estar escrito dentro de una sola hoja.
Finalmente rompió el sobre.
Leyó la primera línea.
Y Alejandro sintió que los ojos se le llenaban de lágrimas antes de poder continuar…
PARTE 3
“Probabilidad de paternidad: 99.99%.”
Alejandro leyó la frase tres veces.
Después apoyó la hoja sobre sus piernas y se quedó mirando el parabrisas.
Tenía un hijo.
Mateo era su hijo.
Siete cumpleaños.
Siete Navidades.
El primer diente, los primeros pasos, la primera palabra, la entrada al kínder, las noches de fiebre, los dibujos pegados en el refrigerador, la primera caída de una bicicleta.
