A las 2:27 de la madrugada, mi padre llamó desde la comisaría. «Cariño… ella me golpeó con un bate de béisbol. Ahora le está diciendo a la policía que la ataqué porque padezco una enfermedad mental». Al llegar, encontré a mi cuñada llorando y a mi hermano de pie, en silencio, a su lado. Le mostré al agente mi placa de agente federal y se quedó pálido. Entonces, la manga de la camisa de mi padre se deslizó hacia arriba y, de repente, comprendí que aquello era mucho más que una disputa familiar.

Di un paso atrás, evitando su abrazo. Lo miré, con una expresión completamente indescifrable.

—Hablemos en privado, David —dije en voz baja, señalando una pesada puerta metálica al final del pasillo—. El agente Davis dijo que podíamos usar la Sala de Interrogatorios número 2.

David frunció ligeramente el ceño, molesto por la formalidad, pero su arrogancia superó su cautela. Dio por sentado que podría manipularme fácilmente en una habitación tranquila. «Claro, Elena. Lo que necesites para asimilarlo».

Recorrimos el pasillo aséptico. Abrí la puerta de la pequeña sala de interrogatorios, sin ventanas. Olía a lejía y sudor rancio. El único mobiliario era una mesa de metal desgastada y dos sillas atornilladas.

David entró y se sentó, recostándose cómodamente y cruzando los brazos.

Entré tras él. Cerré la pesada puerta de acero. Eché el cerrojo.

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