A las 2:27 de la madrugada, mi padre llamó desde la comisaría. «Cariño… ella me golpeó con un bate de béisbol. Ahora le está diciendo a la policía que la ataqué porque padezco una enfermedad mental». Al llegar, encontré a mi cuñada llorando y a mi hermano de pie, en silencio, a su lado. Le mostré al agente mi placa de agente federal y se quedó pálido. Entonces, la manga de la camisa de mi padre se deslizó hacia arriba y, de repente, comprendí que aquello era mucho más que una disputa familiar.

No me senté. Me quedé de pie frente a él, irradiando la autoridad fría y clínica de un interrogador experimentado que se prepara para doblegar a un informante hostil.

—Entonces —comenzó David, suspirando profundamente—, el centro que encontramos para él es de primera categoría: Pine Ridge. Es caro, pero necesita atención constante y en régimen de confinamiento las 24 horas. Es un peligro para sí mismo.

No grité. No lo acusé de agresión. Lo interrogué. Hice preguntas diseñadas para acorralar a un mentiroso.

“Pine Ridge es una cárcel privada de lujo, sin acreditación”, comenté con naturalidad, mientras caminaba lentamente detrás de mi silla. “Tiene fama de ser corrupta. Medican en exceso a sus pacientes para que sean obedientes. ¿Por qué precisamente ese centro, David?”

David parpadeó, algo sorprendido por la información tan específica. «Se lo recomendó su médico de cabecera. Mira, es caro, pero lo estamos gestionando. Mañana por la mañana solo necesitamos finalizar la transferencia del poder notarial general para acceder a sus cuentas de inversión principales y cubrir los elevados costes iniciales».