A las 2:27 de la madrugada, mi padre llamó desde la comisaría. «Cariño… ella me golpeó con un bate de béisbol. Ahora le está diciendo a la policía que la ataqué porque padezco una enfermedad mental». Al llegar, encontré a mi cuñada llorando y a mi hermano de pie, en silencio, a su lado. Le mostré al agente mi placa de agente federal y se quedó pálido. Entonces, la manga de la camisa de mi padre se deslizó hacia arriba y, de repente, comprendí que aquello era mucho más que una disputa familiar.

Ahí estaba.

El desliz. El motivo, servido en bandeja de plata porque no paraba de alardear de su control financiero.

No solo intentaban quedarse con la casa. Estaban vaciando activamente sus cuentas bancarias. Utilizaban la internación psiquiátrica de emergencia como tapadera para apoderarse de su patrimonio multimillonario mientras él estaba recluido, sin poder defenderse ni contactar con un abogado.

Dejé de caminar de un lado a otro. Me incliné sobre la mesa de metal, apoyando las manos planas sobre la superficie, acercando mi rostro a centímetros del suyo.

—No vas a internarlo en Pine Ridge, David —dije en voz baja, hasta convertirme en un susurro aterrador y vibrante.

Saqué el teléfono del bolsillo. Abrí la fotografía de alta definición y bien iluminada de las marcas circulares de quemaduras y las profundas y feas abrasiones causadas por las bridas de plástico en la frágil muñeca de nuestro padre.