A las 2:27 de la madrugada, mi padre llamó desde la comisaría. «Cariño… ella me golpeó con un bate de béisbol. Ahora le está diciendo a la policía que la ataqué porque padezco una enfermedad mental». Al llegar, encontré a mi cuñada llorando y a mi hermano de pie, en silencio, a su lado. Le mostré al agente mi placa de agente federal y se quedó pálido. Entonces, la manga de la camisa de mi padre se deslizó hacia arriba y, de repente, comprendí que aquello era mucho más que una disputa familiar.

Deslicé el teléfono sobre la mesa de metal. Se detuvo a centímetros de sus manos.

—Estás encubriendo un delito grave de abuso sistemático contra ancianos —afirmé con frialdad, mientras observaba cómo sus ojos se fijaban en la pantalla—. Lo has estado torturando.

La sangre se le fue del rostro a David al instante, dejándolo pálido como la ceniza húmeda. Su postura arrogante y relajada se hizo añicos. Se apartó del teléfono como si fuera radiactivo. Se quedó boquiabierto.

—¡Tú… tú no puedes probar nada! —balbuceó David, con la voz quebrándose, un agudo grito de pánico puro e incontrolable. Señaló la pantalla con un dedo tembloroso—. ¡Está senil! ¡Deambula por el garaje! ¡Se quemó con el calefactor! ¡Se enredó con unos cables! ¡No sabes lo que es vivir con él!

—No tengo que demostrárselo a la policía local, David —susurré, extendiendo la mano y tocando el discreto auricular color carne que llevaba en la oreja derecha.