Todos amarillentos por el paso de los años.
Y en cada uno estaba escrito mi nombre.
Mis manos comenzaron a temblar.
Abrí el primero.
La fecha era de cuarenta años atrás.
“Querido Michael”, comenzaba. “No sé si todavía piensas en mí…”
Miré a Anna.
—¿Qué es esto?
Se sentó a mi lado.
—Cartas.
—¿Para mí?
Asintió.
—Escribía una casi todos los años.
—¿Por qué nunca las enviaste?
Sus ojos volvieron a llenarse de lágrimas.
—Porque tenía miedo de arruinar tu vida.
Abrí otra.
Y otra.
En algunas, escribía sobre cuánto me extrañaba.
En otras, describía cómo algo tan simple como una canción en la radio, una tarde lluviosa o el olor del café le hacía recordar al chico al que una vez había amado.
Una carta contenía apenas unas frases.
“Espero que, estés donde estés, alguien sea amable contigo. Espero que rías a menudo. Espero que tengas la vida que alguna vez imaginamos.”
