Yo estaba contemplando a dos personas que parecían conocer una historia de la que me habían excluido durante toda mi vida.
Y entonces comprendí algo mucho peor.
Daniel no estaba sorprendido de verla.
Estaba asustado de que yo la hubiera visto.
—Quiero la verdad —dije—. Toda la verdad. Y no voy a entrar en esta casa hasta que alguien me explique por qué mi hermano reconoce a una mujer que supuestamente murió hace treinta y cuatro años.
Daniel se acercó y me sujetó suavemente del brazo.
—Por favor, Mara. No aquí.
—¡Suéltame!
Mi hermano obedeció inmediatamente.
La mujer metió una mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó un sobre amarillento. Estaba doblado por la mitad y tenía mi nombre escrito en la parte delantera.
Reconocí la letra.
Era la letra de Frank.
La misma que aparecía en las tarjetas de cumpleaños que me había escrito desde que era niña.
