las puertas selladas de una juventud largamente enterrada se hubieran abierto ante él.
—Repite su nombre, hijo mío —su voz se volvió más suave que el susurro de las hojas de otoño, pero resonó con más claridad que cualquier orden.— Margaret Brooks —mi voz no tembló, aunque mis rodillas traicioneramente flaquearon bajo la fina tela de mi falda del uniforme—. Su nombre era Margaret Brooks. Antes de casarse, Margaret Al-Mansur. Creció en el antiguo barrio cristiano de Beirut, en la calle Gemmayzeh.
La esposa de Karim, una mujer elegante de rostro noble y un mechón plateado en su cabello oscuro, se quedó inmóvil, llevándose los dedos delgados a los labios. Me miró, con el corazón latiendo con fuerza por la emoción, buscando en mis rasgos un parecido familiar. El jefe de seguridad, un gigante de hombros anchos y una cicatriz en la barbilla, bajó la mano que descansaba sobre la
